Olivie Blake

El dinero no compraba la felicidad, pero nada podía comprar la felicidad, y el dinero, al menos, podía comprar todo lo demás

Estás buscando… no lo sé. Las otras partes.

Libby puso una mueca.

—¿Otras partes de qué?

—¿Cómo voy a saberlo? De ti misma, tal vez. —Resopló—. Da igual, no hay otras partes, Rhodes. No hay nada más. Solo estás tú.

—¿Qué significa eso?

—O que estás completa o que no lo estás. Deja de buscar. Está justo ahí —le informó, agarrándole la mano con impaciencia y arrojándosela al pecho. Ella lo fulminó con la mirada y se apartó de su lado, dolida—. O es suficiente para ti o nada lo será nunca.

—¿Esto qué es, un sermón?

—Eres un peligro de incendio, Rhodes. Así que para de disculparte por los daños y deja que el idiota arda.

La Libby Rhodes que conocía Tristan era una colección de imperfecciones, una constelación de marcas olvidables. De cosas que ella se esforzaba por ocultar, pero nunca a él.