М.Н. Ваксмахер

Он садится на землю –
Взлетает земля.

Белизна потускневшая воспоминаний, вся в слезах, будто в звездах.

И то, что схвачено руками, гнушается принять
чужую форму рук

Я хорошо это знаю.

У отчаянья крыльев нет,
И у любви их нет,
Нет лица,
Они молчаливы

Вы здесь творца языка найдете.
Он в своих детях себя убивает,
Он сотней имен нарекает забвенье.