Elizabeth Duval

es el recuerdo constante de que eso (tú) es ser mujer, y esto (yo, el hombre, el sujeto) es poseer, es tener, es ser, es todos los verbos que permanecen en primer plano.

«Yo no soy un hombre», interpretado como afirmación que parte del cuerpo de Preciado, es la constatación de la alteridad, sí, pero también la negación de un privilegio que se le otorga.

Yo tengo la grandilocuencia, bien distinta, de aquella a quien la sociedad ha reconocido como mujer: la mía nace de una violencia que sigue aquí, que se sigue viviendo, que no va a cerrarse.

Yo viviré por tener la bala en el pecho.

lo único que suscita en mí, que no es poco —es más, como aglutinante funciona de maravilla—, es rabia.

noto cómo toco con los dedos el burnout. No puedo más.

Sé que mi sitio ahora está aquí, pero yo querría estar en otra parte.

Supongo que me fui de aquí para no tener que cargar con el peso de nadie que no fuera yo misma.

Quiero volver a casa, sea lo que sea que esa palabra quiera decir ahora.

¿Acaso se me han agotado las cosas de mi vida por contar? Como si, en estos últimos meses en París, dejara de tener experiencias y pasara simplemente a desarrollar reflexiones.