Donna Tartt

—Creo que estás enfadado conmigo.
—Qué coño, Boris. —Estaba tan borracho que me tambaleé al levantarme y tuve que agarrarme a la mesa—. No discutas. Tú solo ven.
—Creo que es un error ir a alguna parte contigo.
Lo miré con un ojo entrecerrado.
—¿Ah, sí? Bueno, ¿vienes o no?
Boris me miró con frialdad. Luego se apretó el puente de la nariz y dijo:
—¿No vas a decirme adónde vamos?
—No.
—Entonces no te importará que nos lleve mi chófer.
—¿Tu chófer?
—Sí. Está esperando a unas dos o tres manzanas de aquí.
—Joder. —Desvié la mirada y me reí—. ¿Tienes un chófer?
—¿No te importa que vayamos con él entonces?
—¿Por qué iba a importarme? —repliqué al cabo de un momento.
Borracho como estaba, su actitud hizo que me parara en seco; me miraba de un modo peculiar, con una expresión calculadora que nunca le había visto.
Boris se acabó el vodka y se levantó.
—Muy bien —dijo dando la vuelta a un cigarrillo apagado entre los dedos—. Acabemos de una vez con esta tontería

—Pasa —dije, conteniendo a duras penas una sonrisa.
¿Qué se pensaba el idiota, que iba a saltar sobre él para secuestrarle o algo así? Pero se quedó en la calle, con los puños hundidos en los bolsillos del abrigo y mirando por encima del hombro al chófer, cuyo nombre era Genka, Giuri o Giorgi, no me acordaba.
—¿Qué ocurre? —le pregunté.
Si hubiera estado menos borracho su paranoia quizá me habría indignado, pero en ese momento solo me parecía tronchante.
—Dime de nuevo por qué tenemos que venir aquí —dijo, todavía bien atrás.
—Ya lo verás

—Cuesta arreglar las cosas. A menudo no tienes esa oportunidad. A veces todo lo que puedes hacer es evitar que te pillen.

—¡No quiero juzgar! Solo que… hicimos muchas locuras entonces.
Cosas que creo que tal vez no recuerdas. ¡No, no! —añadió rápidamente, meneando la cabeza, al ver la expresión de mi cara—. No me refiero a eso.
Aunque te diré que eres el único chico con el que me he acostado en la vida

Estaría muy bien no separarlos…, esos dos nunca han estado separados

El Fabritius es una broma. Oculta en su interior una broma. Y eso es lo que hacen todos los grandes maestros. Rembrandt. Velázquez. Lo último de Tiziano. Construyen la ilusión, el truco…, pero te acercas un paso más y se desintegra en pinceladas

¡BUM!, y que te corten la camisa, te planten una máscara y te abofeteen para despertarte. Cuando la ley interviene todo es muy crudo y crítico, créeme

Narcan es una experiencia muy violenta, ya te encuentras bastante mal
cuando vuelves en ti sin necesidad de estar en un hospital, rodeado de luces brillantes y de gente con cara de desaprobación que te trata de forma hostil como si fueras una mierda, «drogadicto», «sobredosis», todas esas miradas desagradables, sin dejarte ir a casa cuando quieres y llevándote quizá a una sala de psiquiatría, donde el asistente social de turno te suelta la gran charla sobre «Tantas cosas por las que merece la pena vivir», y encima de todo eso quizá una encantadora visita de la policía

. ¿Has seguido todo lo que ha pasado allá dentro?

Pero Jan van Goyen —sonrió— era como nuestro amigo Boris aquí presente. Tocaba todos los hilos. Cuadros, bienes inmuebles, futuros en tulipanes.
Al oí