prravka

Потому что эта война сломала Драко Малфоя, потому что он здесь не на своем месте, точно так же как и она, и — да, у него тоже есть шрамы. Даже большие, чем её.

Нахуй нахуй идите нахуй.

Драко Малфой

Дорогой дневник,

Это блядски глупо, на самом деле. Кто сказал, что это должно начинаться так? Ты мне не дорог. Я не знаю тебя. Я не нуждаюсь в тебе. Я ­­­— я делаю это, потому что они сказали я должен. В лечебных целях.

Кожа вокруг его глаз впала и потемнела, и теперь он похож на какого-то странного енота-альбиноса

Драко Малфой выглядит ужасно. Так же плохо — нет, хуже, чем она. Для него война тоже не закончилась.

Я ненавижу это. Ненавижу её. Ненавижу их всех.
Я просто хочу, чтобы меня, блядь, оставили в покое. Это так сложно? Это запрещено?
Очередной вопрос на сегодня. Долбоёбы.

— Это женская уборная.
Малфой отвечает не сразу. Он делает медленный, осторожный шаг внутрь. Осколок фарфора хрустит под каблуком его ботинка.
— Была, — выдыхает он.

Подумал, что сюда мог забраться очередной тролль — судя по шуму. — он снова устремляет свой взгляд на неё. — и, вижу, я не так уж и ошибался.

Конечно, он сказал это.
Малфой хочет умереть.

— Малфой пытался убить её.