Rubén Rivera

Estoy bajo un cielo, donde los recuerdos sostienen el silencio. Pasa la tarde tejiendo mi nostalgia, el farol enciende su pupila iluminándome.

El poeta tiene aptitudes para todo, menos para la vida. No la vida verdadera sino la de los sartenes, calcetines e inodoros tapados que forman este mundo. Necesita que le corten el bistec en pequeños trozos, porque una sed infinita lo abrasa y lo persigue hasta el infierno.

Bebo y recuerdo las aguas que fluyen hacia el mar para no volver, como este hombre que se lanza desde la borda para abrasar las flores de la luna, tal vez de amor, tal vez de soledad, que lo perfuman para siempre más allá de la muerte

La poesía es esa soga
con la que te ibas a ahorcar
y ahora vas a usar
para salir del pozo o del pantano.

VÍCTOR LUNA

Mi sombra sueña su desierto. Mi alma es un páramo de espejos.

El suicidio es un medio de selección. Se suicidan los que no sienten cobardía de luchar contra cierta sensación del alma, tan intensa que hay que tomarla, por el momento, como una sensación de lo verdadero. Sólo esta sensación permite aceptar la más justa y definitiva de las soluciones: el suicidio.

Mi sueño se aleja por el filo de mi párpado. Desde hace tiempo vivo mi último minuto.

Despierto a las seis de la mañana. Los árboles sudan nieve, las casas están ciegas y las cañerías petrificadas. Me visto, bajo a la cocina. ¿Cómo saber cuánto tiempo hay antes de morir? Mi vida se despliega ante mí, como las ramas de la higuera verde. El amor es un precioso líquido, que cuando se derrama te deja seco y vacío.

Desde la copa que bebo soy un astro embriagado que el cielo ha perdido

Oh, Rosario, cómo quisiera ser tus labios. Tú bien sabes que estoy en ti, no te preocupes por la vida.

Cuando se acaben tus lágrimas te prestaré las mías.

Te hablo con los ojos de Dios y no hay cosa más triste que estar lejos de ti, cianuro de mi amor