María Elena Higueruelo Illana

Ser madre

es

amar a los malos poemas.

Ser poeta

es

sacrificar a los hijos.

(¿Abraham o Medea?

¿Abraham o Medea?)

—Ahora, Jonás: ¿irás a Nínive

Hay en mí una pena asumida,
y un silencio, y un vacío, y un montón

resulta que ¿te quiero

Pronto ha de llegar el día
en que no quede ya borde
que a ella y a mí nos distinga:
toda yo seré carne abierta,
sangre roja expuesta al mundo,
y aún ha de quedar algo dentro,
ni materia ni memoria,
que contamine la úlcera

COMO polvo cósmico que busca
en torno a qué arremolinarse,
así este verso palpa el aire
persiguiendo una ro tura.
Unirse a otro verso: eso ansía
para luego desdoblarse y
desdoblarse; des
doblarse
hasta replicar el mundo:
poema cigoto –
poema embrión –
poema feto –
poema bebé que llora y rompe
del silencio la imposible cúpula

Quiero ver por vez primera
la gloria de la flor ya ceniza

brotará la flor que descierra
la puerta de los días eternos