Brandon Sanderson

Aqui está ela! A ironia. A própria jornada que ela havia feito para encontrar o que ela queria a transformara em uma pessoa que não podia mais apreciar aquela vitória.

Um sol branco-avermelhado ardia no horizonte como se fosse a parte mais quente da fornalha de um ferreiro, tingindo as nuvens ao redor: borrifos de tinta descuidadamente arremessados sobre uma tela. Cobertas com uma grama de um verde monótono, as colinas pareciam infindáveis. Em uma elevação próxima, uma pequena figura esvoaçava em torno das plantas, dançando como uma libélula. A figura era amorfa, vagamente translúcida. Os esprenos de vento eram espíritos maliciosos que tinham mania de permanecer em lugares inconvenientes. Kaladin esperava que aquele se cansasse e fosse embora, mas, quando tentou jogar sua tigela para o lado, descobriu que ela grudara em seus dedos

Você não é como os outros — sussurrou o homem, seus olhos negros fixos na testa de Kaladin, que exibia três marcas.

Oito meses. Oito meses como escravo, oito meses comendo lavagem e sendo espancado. Quase uma eternidade. Ele já mal se lembrava do exército.

Kaladin permaneceu em silêncio, sentindo o chacoalhar da carroça.

— Eu matei um olhos-claros.

Seu companheiro desconhecido assoviou com admiração.

— Não sei como deixaram você vivo.

— Matar o olhos-claros não foi o motivo de me terem escravizado — disse Kaladin. — O que eu não matei é que foi o problema.

— Como assim?

Kaladin balançou a cabeça e parou de responder às perguntas do tagarela. Por fim, o homem se dirigiu para a frente do carroção, onde sentou-se, contemplando os pés descalços.

Você sabe que as pessoas não comem folhas, Kaladin — disse ela, cruzando os braços translúcidos. Então inclinou a cabeça de novo. — Ou não sabe? Não lembro. Vocês são muito estranhos, enfiam coisas na boca e botam outras para fora quando acham que ninguém está olhando.

— Como você sabe meu nome? — murmurou ele.

— Como você sabe?

— Sei porque… porque é meu. Meus pais me deram esse nome. Não sei.

mas seu cabelo selvagem conquistou para ela o nome pelo qual todos a conheciam: Tress

Então, por obséquio, guarde-as consigo.

Dito isso, você precisa compreender que essa é uma história sobre pessoas que são tanto o que parecem ser quanto o que não parecem ser. Simultaneamente. Uma história de contradições. Em outras palavras, é uma história sobre seres humanos.

Afinal de contas, já fazia um tempo horrivelmente longo desde que alguém na família do duque havia morrido de um dos inúmeros perigos encarados pelos nobres que viviam na Rocha. (Esses incluíam tédio, topadas de dedão, e engasgar com tortas de fruta.)