Lawrence Durrell

Basta ver a un hombre para saber en seguida cuánto vale, y basta ver a su mujer para enterarse, en un murmullo imperceptible, del monto de su dote.

Es el único tema de conversación que queda en el mundo mediterráneo: el interés por la propia persona, un narcisismo derivado del agotamiento sexual que se expresa en el símbolo de la riqueza. Basta ver a un hombre para saber en seguida cuánto vale, y basta ver a su mujer para enterarse, en un murmullo imperceptible, del monto de su dote. Los sirios canturrean como eunucos inclinados sobre las alhajas, haciéndolas girar a la luz para justipreciarlas.

Nuestro amor —escribe mucho más adelante—, era como un silogismo al que le faltaban las premisas verdaderas, quiero decir el respeto.

En cierto modo Justine no buscaba la vida, sino una revelación integradora que pudiera darle un sentido.

he de confesar que su belleza no me causó la menor impresión. Sólo más tarde empezó su juego, consistente en trazar bosquejos rápidos e indefinidos de mi carácter, sembrando el desconcierto en mis facultades críticas con sus observaciones agudas y penetrantes, atribuyéndome cualidades que inventaba en el momento y que le eran inspiradas por un despiadado deseo de atraer mi atención.

Me veo precisado a preguntarme amargamente si llegué a conmoverla de veras o si existí como un mero laboratorio donde ella podía trabajar. Aprendió mucho de mí; aprendió a leer y a reflexionar, cosas que jamás había hecho antes de encontrarse conmigo. Quizá lo que tomé por amor no era más que gratitud.

Nos estrechábamos las manos en ese mundo amoral, de juicios diferidos, donde la curiosidad y la maravilla parecen más importantes que el orden: el orden silogístico impuesto por el espíritu. Allí se espera en silencio, conteniendo el aliento para no empañar los cristales. Así la observaba yo, perdidamente enamorado.

Me había enamorado. La sola idea me colmaba de una desesperación y una repugnancia inexplicables. Era como si me diera cuenta inconscientemente de que en ella había encontrado mi genio del mal.

Así, para ella, sus amantes —todos nosotros— éramos tan sólo sustitutos mentales de su primer acto infantil, de suerte que el amor, como una especie de masturbación, se coloreaba con todos los tintes de la neurastenia. Justine padecía una anemia imaginaria, pues no conseguía poseer plenamente a nadie en la carne.

¡Qué absurdos e innobles son los celos! Pero los celos que nacen de la mera imaginación de un amante bordean lo ridículo.