Helena Moguel Samaniego

Si la piedra piensa o no,

si la tierra está o no al tanto

será siempre lo de menos,

la muerte es una vida muy ajena,

las piedras de la orilla

no rechazan nuestras manos.

La Tierra es muy vieja y las piedras

han tenido el tiempo de pasear,

volverse otras, ser magma en volcanes y roca en las cumbres,

hacer fila en el fondo marino,

han tenido tiempo, incluso

de ser caparazón y casa, molcajete, pulsera,

mortaja de todos,

fingir promesas

de cuidado y curación,

cerrar sus cristales radiactivos,

confundirse, amalgamarse,

caer sobre las cabezas.

La selva siempre regresa

envía sigilosa a sus microorganismos, prepara sus suelos

y vuelve con plantas mayores.

Ahora, barbado, solo,

carne confundida de insectos, plantas, tierra,

tu cantimplora vacía, renuncia

al claro que no hallarás, renuncia a ti a quien no hallarás en ese

claro,

escucha a las raíces extenderse

hacia tus plantas.

sobre el follaje de la hoja santa

es lagartija la luz

Un oso blanco flota sobre una isla

Que desaparece

Desa

par

ec

e

Eso es la tristeza para mi generación.

Al fin y al cabo sí

es una fortuna que el sol aparezca y la lluvia caiga

y dejar que la vida informe nuestros cuerpos

–vectores de la mejor corriente eléctrica–,

no hay más verdad que ésa ¿cómo se puede decir algo así?

creo que no hay más verdad que la vida que se escurre dentro

nuestro,

abrazar la fiebre de ser huésped y hospedar,

aceptar todas las notas de la sinfonía, todas las piezas del baile,

y nuestro estar siempre de aquí para allá.

Al fin y al cabo sí

es una fortuna que el sol aparezca y la lluvia caiga

y dejar que la vida informe nuestros cuerpos

–vectores de la mejor corriente eléctrica–,

no hay más verdad que ésa ¿cómo se puede decir algo así?

creo que no hay más verdad que la vida que se escurre dentro

nuestro,

abrazar la fiebre de ser huésped y hospedar,

aceptar todas las notas de la sinfonía, todas las piezas del baile,

y nuestro estar siempre de aquí para allá.