César Cañedo

con la casa hecha mariposas, que es como mi hijo le dice a la risa,

y acepto muy bien todas las sobrecargas eléctricas que a veces es
porque no soporto que mi hijo
cuando se va a la casa de su madre
se olvide de encenderme.

EL ABUELO revisa que todas las luces estén apagadas,
que a nadie se le haya quedado el corazón en la estufa,

Pero puede a veces
tener que ver con desmoronarse,
con hacer de uno mismo
el cansado ejercicio de deshacerse de uno mismo.

En la fantasía de maleta
que es deshabitarme de ti
y llenarme, llenarla
de cosas que no caben,
como un viejo beso.

tal vez no tendría asma a las parejas,

UNA MEDICINA para escribir poesía
destaparía gargantas atoradas de infancia.

Pido que exista cura
para todas las plagas de mi casa,
que mi cartera conserve su buena salud,
que mi cama no se guarde las ganas
de pasear a mi perro
ni de salir hacia la gente,
que el refrigerador
tenga algo nuevo qué decirme,
para que este departamento deje de molestar con sus plegarias
a los cuartos en los que el silencio
se quedó dormido sin tomar su cena.

onfundido
como también confundido
era ese amor —ardilla azotada— con el que mis padres me amaban
cuando la tarde era ofensivamente adulta.

Nos prepararía mejor
para el tipo de vida que merecemos quieta.