Desfiladeros Del Amor

no era Manolo, sino el hijo de un señor llamado Manuel

Todo era puntual, desesperante, cíclico, previsible: hasta en los sueños se repetía mi itinerario

pero yo le seguía la pista para saber cómo estaba desenvolviéndose mi vida, aunque no fuera la mía sino la suya, pues la mía se había quedado detenida sin que nadie aparte de mí se diera cuenta

Volví a reprobar por segunda vez cuarto y luego por tercera y por cuarta vez

Para mí cada día era igual a los otros

agarrada de la vida con un último hilván hecho de prisa

pájaros errantes que capturaba en el pespunte.

por qué no crezco

Nuestras afinidades se iban borrando

ceñidos por la curvatura del destino, dejaron de buscarse