La casa del padre

la normalidad acaba convirtiendo en invisibles los cimientos de la realidad.

Los silencios de las familias son como el cemento, o se rectifican a tiempo o van endureciéndose hasta convertirse en algo sólido y resulta inamovible lo que un día pudo haberse retirado con facilidad.

No hay nada más potente que el miedo. Es superior al amor.

Nunca he sabido muy bien cómo acertar, porque sé que un poco de miedo puede protegerla, pero también paralizarla. Qué difícil equilibrio el del miedo.

Porque la verdad es siempre incómoda, como un sillón al que se le salen los muelles y se clavan en el culo del que se sienta en ellos.

Ella siempre supo separar el amor del resto de su vida. Ella supo escapar de esa trampa en la que nos educan a las mujeres, enseñándonos a barnizar todo con nuestro enamoramiento, a meterlo en todas las casillas de nuestra vida hasta ahogarnos en esa maldita inundación romántica. Es la cuchara de miel pegajosa que nos tiene atrapadas. Mientras, ellos aprenden a meter el amor en una casilla y a dejar el resto de las casillas de su vida independientes, libres del barniz pegajoso del amor. También por eso son más libres.

En la primera línea siempre hay muchas ganas, mucho campo abierto. A medida que avanzas las puertas siempre van cerrándose, marcándote un camino concreto. Escribir es ir perdiendo libertad en cada párrafo. Pero en la primera línea eres libre. No dependes de nadie. No eres aún esclavo de tus propias palabras. Ocurre como en la vida, que, a medida que avanzas, van escaseando las opciones.

No nos han hecho más cosas porque nos han educado en el miedo y el miedo nos ha protegido. Porque nos hemos defendido con el miedo.