Tarantela

Los fantasmas no necesitan espacio. Habitan dentro. Son mancha, dolor, pasajeros, equipaje. Los fantasmas somos nosotros pero les echamos la culpa a ellos. A los que no están. Los fantasmas no son el pasado ni nuestros miedos de futuro. Los fantasmas somos nosotros en este presente del que no podemos escapar. Para bien o para mal.

Ésa es la mejor forma de conocer a alguien. De generar puentes. De establecer confianza: hablar del pasado

Salir y sentir el frío de esa mañana. Recorrer un nuevo camino a casa. Y no preguntarme de dónde vengo jamás otra vez. Ni llorar. Ni mencionar ya tu nombre. Hasta que olvide tu olor. No volver a decir nunca tu nombre.

Me gusta más la idea de los ríos, pienso. Soltar el polvo que antes fue alguien. Dejarlo ir cuando se muere. Liberar su cuerpo y no volverlo a ver ni a tener. No saber tampoco en dónde está.

Ahora sabes lo que es que te sierren el corazón con una sierra finísima. Eso es el desamor. La falta de certezas. La incertidumbre última cuando pensabas que el círculo estaba cerrado.

Te presto mi amor un rato porque no tienes ninguno.
Te abrazo en el frío porque tú no tienes piel.

me da miedo quedarme atrapada en este pozo para siempre. No darme cuenta. Envejecer. Morir aquí. Esperando que otra cosa pase. Esperando convertirme en alguien más.

Eso es el desamor. La falta de certezas.

Nuestros delirios son una realidad alterna, pero también nos hablan de una que hemos vivido en otro momento.

Hay más hermanos como yo. Hermanos que se creen padres de sus hermanos, padres de sus padres, que quisieran ser hijos pero no saben de quién