Свет проливается сквозь кроны старых лип, И тень играет вальс, неведомый доселе. Душа моя — как парус одинокий, скрип Разносит ветром в зыбкой акварели. Мир — лабиринт, где истина сокрыта, И каждый шаг — вопрос без ожиданья. И только поэзия, как нить златая, свита, Ведет сквозь мрак к заветному сиянью.
