Memoria de mis putas tristes

No tengo que decirlo, porque se me distingue a leguas: soy feo, tímido y anacrónico

El sexo es el consuelo que uno tiene cuando no le alcanza el amor.

Ay de mí, si es amor, cuánto atormenta.

El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen.

Aquella tarde, de regreso a casa otra vez sin el gato y sin ella, comprobé que no sólo era posible morirse, sino que yo mismo, viejo y sin nadie, estaba muriéndome de amor.

Siempre había entendido que morirse de amor no era más que una licencia poética

el amor me enseñó demasiado tarde que uno se arregla para alguien, se viste y se perfuma para alguien, y yo nunca había tenido para quién.

El sexo es el consuelo que uno tiene cuando no le alcanza el amor.

Cuidado, sabio, en esa casa matan. Le contesté: Si es por amor no importa.

los sabios lo saben todo, pero no todo: