Los cantos de Hyperion

Sólo el soñador emponzoña todos sus días,

soportando más pesar del que merecen sus pecados.

¡Así, tres fantasmas, adiós! No podéis levantar

mi cabeza de su fresca sepultura de florida hierba

¡pues no me alimentaría de lisonjas,

un cordero en una farsa sensiblera!

Desvaneceos lentamente y sed de nuevo

máscaras en la urna soñadora;

¡Adiós! Aún tengo visiones para la noche,

y tenues visiones reservo para el día.

¡Volad fantasmas de mi espíritu ocioso

hacia las nubes, y no regreséis jamás!

—Aprendí que los poetas no son Dios, pero si hay un Dios o algo parecido, es un poeta. Y un poeta frustrado.

[Por qué os conozco> Por qué os he visto> Por qué

mi eterna esencia así se contraría

al ver y contemplar nuevos horrores>

Saturno ha caído/he de caer también>

he de abandonar este refugio de reposo/

esta cuna de mi gloria/este clima templado/

esta tranquila exuberancia de jubilosa luz/

estos pabellones cristalinos/y puros templos/

de mi luciente imperio> Ahora está

desierto/vacío/y ya no es mi morada\\

No veo resplandor/esplendor/y simetría///

sino oscuridad/muerte/y tinieblas]

Las cosas se desmoronan; el centro se derrumba;

la anarquía asola el mundo,

la roja marea avanza, y por doquier

se ahoga la ceremonia de la inocencia.

Los mejores carecen de convicción, mas los peores

rebosan de pasión intensa.

Cuando te enfrentes a un espadachín/ hazlo con una espada\\ No ofrezcas un poema a nadie salvo a un poeta

Aquí yace alguien

cuyo nombre estaba escrito sobre el agua.

sta cálida mano, que hoy puede

con fuerza aferrarte, aún podría,

en el glacial silencio de la tumba,

turbar tus días y helar tus noches soñadoras.

Tu corazón sin sangre dejarías

para dar a mis venas roja vida

y aplacar tu conciencia: aquí la tienes,

hacia ti la tiendo.

¡Espíritu que reinas!

¡Espíritu que sufres!

¡Espíritu que ardes!

¡Espíritu que lloras!

¡Espíritu!

¡Mi frente inclino

a la sombra de tus garras!

¡Espíritu!

¡Abrasado de pasión,

atisbo tus pálidos dominios!

… Eres una criatura soñadora,

tu propia fiebre. Piensa en la Tierra,

¿qué júbilo te ofrece, aun en la esperanza,

qué refugio? Cada criatura tiene hogar,

y cada hombre días de alegría y dolor,

sean sus labores viles o sublimes.

Dolor únicamente, alegría únicamente. Diáfanos.

Sólo el soñador emponzoña todos sus días,

soportando más pesar del que merecen sus pecados.