Borrosa imago mundi

Es una especie de obsesión personal el tema del oído como origen. Ruidos que desencadenan la función poética en contacto con el amnios, la placenta, y cambian estrepitosamente al romper esa barrera de… sonido, e ingresan a la oxigenación del mundo. La caja de música axial de mi poema estuvo en mi mesita de noche toda la infancia

Lo último que se pierde es el oído. Una voz nos lleva y una voz —la misma— nos trae desde muy lejos, desde otro túnel maternal, en ascenso del fantasma a la carne y del silencio al rumor.

Minero de mí mismo estoy dentro de mi propio cuerpo.

¿Se niega así la sensación?

¿Así se afirma la dicha?

¿Quiere eso decir

“quedarse

en la anestesia”?

Corazón mío, reina del apio y de la artesa:

pequeña leoparda del hilo y la cebolla:

me gusta ver brillar tu imperio diminuto,

las armas de la cera, del vino, del aceite

de la sustancia azul encendida en tus manos,

de la transmigración del sueño a la ensalada

las letras extraviadas que buscaban tu boca

Fue bueno el mal.

“No sabemos cuán alto nos hallamos

hasta que se nos pide elevarnos.”

A todo aquel que se recueste en una cama,

este deseo:

tela suave, algodón fresco,

la fragancia y el revuelo de las plantas,

y el aroma sutil —mas perceptible—

del agua dulce, clara.