«Я стоял на вершине пологого холма; передо мною — то золотым, то посеребренным
морем — раскинулась и пестрела спелая рожь.
Но не бегало зыби по этому морю; не струился душный воздух: назревала гроза
великая.
Около меня солнце еще светило — горячо и тускло; но там, за рожью, не слишком
далеко, темно-синяя туча лежала грузной громадой на целой половине небосклона.
Всё притаилось… всё изнывало под зловещим блеском последних солнечных лучей.
Не слыхать, не видать ни одной птицы; попрятались даже воробьи. Только где-то вблизи
упорно шептал и хлопал одинокий крупный лист лопуха…»
