Memorias De Un Amante Sarnoso

En caso de que alguno de mis amigos llegara a leer esto y se creyera aludido en uno u otro personaje de este ensayo, que tenga en cuenta que estoy bromeando.

El lector objetará que así se suman catorce meses.

Lo esperaba.

Lo que el lector ignora es que, en aquella época, el año tenía catorce meses.

Supongo que esto bastará para que aprenda a no meter las narices donde no le llaman.

Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis, y cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado, contrariando sus más firmes convicciones.

El amor es algo que no se aprende en los libros; es como un fluido fugaz que surge inopinadamente para tocarnos con su varita mágica, y que después se desvanece en la niebla del tedio. (No está mal el parrafito.

Los he visto peores en libros que se venden por cinco dólares.

En realidad, está copiado de uno de ellos).

"Escribí este libro durante las interminables horas que empleé esperando a que mi mujer acabara de vestirse para salir.

Si hubiera andado siempre desnuda, nunca habría tenido la oportunidad de escribirlo".