Incandescente. Poesía reunida

El amor me duele en las costillas,

pero si ellos pueden vivir, yo también puedo.

signifiquen algo

para los que ni siquiera piensan en ellas.

No tratemos de olvidar sino de recordar mejor.

Júntenme toda la vida que no he vivido.

Pienso vivirla, ahora.

Y no les invito ni un cachito. Me voy a vivirla toda.

Y soplaré las trompetas hasta que caiga Jericó.

Los ángeles me ayudarán. Estoy segura.

Yo también deseo su mundo. Ese que no quieren

destruir para reconstruirlo.

salvan a la clase media de la violencia,

la vuelven piadosa y sobre todo

le calman la irritación de sus posibles dudas.

Me enfurece que no sientan rabia.

Tal vez estén locos. Yo no podría

enterrarme viva deliberadamente,

o peor aún, hipnóticamente.

Necesitamos que ya no puedan más

y se sulfuren

y traten lo imposible:

que sus muertes, entre las infinitas muertes masivas

Siete B

La ciudad nos aguarda.

Nuestros platos permanecen vacíos.

Nuestros cuerpos están calientes. ¿Qué esperamos?

En el día se forma un calambre de impotencia.

Un calambre en las nubes y en el pavimento

que duele y sienten todos los citadinos.

Y no hablemos de pasiones solitarias

sino de desastres masivos.

Sé que las tostadas y los huevos tibios del desayuno

todos modos en la mañana e incansables

adoptarán su glamorosa figura con harta dignidad

convencidos de la utilidad de su existencia

creyendo que poder pensar

qué buenas nalgas

es un verdadero privilegio.

buenas carnes de seguro—

y ninguno se decidirá a pagar la cena:

discutirán por el fordcito que piensan comprarse

o ya se compraron a crédito.

Posiblemente mencionen el futbol y tal vez el tenis.

Hablarán de la Ley de Inversiones Extranjeras y

citarán el artículo cinco con puntos y comas.

Dormirán frente a la premier de la televisión

o se tomarán una cuba en casa del compañero casado.

Sólo se desprenderán de sus gestos de economistas

graduados con mención de honor

cuando se desprendan de su amadísima silla giratoria

y vuelvan al aire de la calle

a ser los pobres diablos que son

que piensan contribuyen a decidir el destino de la

[Patria

y que un día la salvarán de las transnacionales

—o al menos las limitarán—.

Entonces se dedicarán a presumirse sus mujeres

Diez B

Día tras día

entre nueve y media y diez en la oficina

esos licenciados que llegan coqueteando

gallos de pelea

jóvenes y con buen futuro bajo sus sacos a cuadros

se me quedan mirando cuando paso.

Entonces yo segura de traer algo raro

me reviso la bragueta, los botones de la blusa.

Todo en orden. Sólo se atreverían a pensar

qué buenas nalgas.

Sólo se desprenderán de sus gestos de econo

Nueve B

Es extraño

como si por alguna razón,

fuéramos el resultado de un summerhill desubicado.

Como si nos hubiéramos construido independiente

y alocadamente diferentes a todas las imágenes.

Como si nos miráramos en otro espejo

en otro cuento lewiscarolliano.

Como destinados al suicidio.

Es como si todo mi ser:

Elegía futura

Cubren mis pies unos zuecos negros

y camino por este piso de barro rojo.

Así debió caminar alguna dama egipcia

con las babuchas que hoy sólo nos dicen

desde la vitrina de un museo

que alguna vez estuvieron

tan vivas como ahora mis piernas.

¿Llegará alguien

a mirar mis zuecos negros

en la vitrina de un museo?