La catadora

bastaba con cantar una canción para no sentirse triste y solo

—¿Rosa Sauer? —preguntó uno.

Asentí.

—El Führer la necesita

Las marcas de las ruedas sobre la gravilla trazaban el sendero de mi condena

Entre las paredes blancas del comedor, ese día me convertí en una catadora de Hitler

La difundían por los altavoces, no solo el 20 de abril. El cumpleaños de Hitler se celebraba todos los días

En silencio. Si la comida estaba contaminada, el veneno entrará en el torrente sanguíneo rápidamente. —

Como si cada gesto que hacemos para sobrevivir nos expusiera a un peligro de muerte: vivir era peligroso; el mundo entero, una emboscada

Espío a las personas sentadas, aunque desde esta distancia no veo bien. Quién sabe si alguien más está comiendo lo mismo que yo, esta noche. Observo los platos de todos y al final doy con ella: una chica morena, el pelo recogido en una cola de caballo, come con gusto su ración de judías verdes. Pincho unas cuantas judías con el tenedor, las pruebo, y siento que el pulso se acompasa. Bocados comedidos, uno tras otro, hasta que el estómago se expande. Una leve náusea, no es nada. Apoyo las manos en la barriga, la caliento. Y me quedó así, quieta, sentada, no hay casi nadie, apenas se oye un leve murmullo. Espero un rato, una hora quizá; después me levanto.

La capacidad de adaptación es el mayor recurso de los seres humanos, pero cuanto más me adaptaba, menos humana me sentía.

Acabar con la agonía es un acto de piedad. Si se hace con los animales, ¿por qué no hacerlo con las personas?