Lulu

Soy todo uno con este texto que se ha adherido a mi cuerpo y que me envenena.

Tenía que descifrar cábalas fantásticas, grabadas por el príncipe de este mundo en palacios subterráneos de mármol y pórfiro, y describir un Armagedón abierto como un clavel, que arrastraría a la guerra total a piratas y caballeros de Malta, a guerreros Bororo y hitleristas, a ingenieros y extraterrestres. Las historias de amor circundarían la batalla final como guirnaldas rococó y entre ellas estaría, fusionándolas a todas, por muy distintas que fuesen, en un arquetipo místico, a modo de filigrana de todo el libro, La-más-bella-historia-de-amor, el misterio último e infinito, donde la Princesa-Óvulo se funde con el Príncipe-Esperma en la explosión de una boda divina.

. Esa era toda mi vida: versos escritos en cuadernos, versos recitados por calles amarillentas y ruinas mohosas. Por las noches no podía dormir, me levantaba de la cama y contemplaba la luna, que arrojaba oleadas de luz sobre el viejo Bucarest, un mar de tejados de barro atravesado por las llamas amarillas de los álamos. Era el dolor de las vísceras inútiles, de la carne pálida, del verano interminable. Ese dolor me ahogaba, era como un amor destructivo pero sin objeto, amor y languidez por nadie.

La soledad lleva en su seno la semilla de la locura, incluso aunque hayas vivido toda la vida así, incluso aunque te hayas adaptado a la soledad y a la frustración.

Avanzo con lentitud en esta historia porque la herida es profunda y el dolor brota incluso de los detalles más banales, en este juego cuyas reglas desconoces y en el que no sabes separar lo esencial de lo banal

Si la escritura es, como dicen, una terapia, si puede curar, debería poder hacerlo ahora.

Después, las novelas. La investigación de los ambientes. El cálculo de las cronologías. La amalgama de las historias. El arte combinatorio de las situaciones vitales. Los personajes, cada uno con su psicología… ¡Dios mío, el sufrimiento de tener que escribir un libro más, al menos de vez en cuando!

Era el dolor de las vísceras inútiles, de la carne pálida, del verano interminable. Ese dolor me ahogaba, era como un amor destructivo pero sin objeto, amor y languidez por nadie.

el techo, colgando de un cable, parpadeaba una bombilla pelada. Abajo, solo tierra. Al otro lado de la puerta, trancada con un pasador primitivo, de madera, se extendía una noche sin límites y, en su interior, la eternidad. En mi pesadilla, yo sabía que jamás saldría de a

Cada uno de los segmentos de las patas era diferente a los demás y estaba teñido con los más iridiscentes, más carnavalescos y más locos colores vivos. El tórax era de un púrpura intenso, los quelíceros, del más rutilante turquesa, el vientre, del delicioso color del ciclamen, con pelillos de ese verde que roza el amarillo limón, con ramificaciones rosas y casi invisibles anillos de color fresa.