El ángel en la casa

—Amanda —la interrumpió con suavidad—. Creo que hay un límite de veces en las que se puede salvar a una persona, y tú lo has sobrepasado con creces. Me temo que ahora lo único que me queda por hacer es ofrecerte mi vida, pues te la has ganado de tantas formas que ya no me pertenece en absoluto.

l por qué de esa necesidad de encasillar e imponer condiciones a la personalidad basadas en un órgano, era algo que no comprendía.

Amanda odiaba el rosa y se alegraba de no haber sido uno de esos bebés ataviados con el saturado color como una declaración de su identidad sexual.

Algunas personas se aferraban a sus prejuicios como a una tabla flotante en medio del mar.

Vivían inundados de miedo e inseguridad, y lo único que enfocaba sus sentimientos destructivos hacia el exterior era su convicción de que ahí fuera existían un grupo de personas a los que culpar por la oscuridad que los devoraba por dentro.

—La poesía cobra vida propia cuando te identificas con el tormento del poeta.

—Es siempre un placer verte usar esa cabeza que tienes sobre los hombros —dijo con admiración, dejándola sin aire.

Cuantos problemas, matrimonios fallidos, vidas malgastadas y reputaciones destrozadas habían traído una sola idea irracional y absurda. Las ideas tenían tanto poder como las balas de una pistola.

Le fascinaba pensar que la literatura se componía de simples palabras, que puestas en cierto orden tenían el mágico poder de transportar a un mundo distinto al de la propia existencia, y ese nuevo mundo podía ofrecer un descanso a la mente con el que ninguna noche de sueño podía competir.

olor a hojas viejas y amarillentas impregnaba la estancia con el inequívoco perfume de miles de historias contenidas en palabras.