Nomadismo por mi país

lo único que importa es la literatura, si puedo existir dentro de un poema, el resto del mundo puede fracasar y caerse a pedazos. ¿Y cómo haré para existir dentro de un poema?…

Tantas cosas para contar… A veces siento que las palabras no caben en el tiempo, que las palabras para describir un sólo momento son infinitas, entonces la vida no puede contener a la poesía, porque la poesía va a un millón de años luz y la vida es lenta, lo que es lo mismo que decir que la poesía está fuera del tiempo.

la escritura es trabajo manual (labor creo que dijo en inglés), es sentarse y hacerlo, eso es lo único que hay que tener en cuenta, sentarse y hacerlo. No pude estar más de acuerdo.

La poesía es una especie de sustancia que se acumula en las arterias y que en algún momento tiene que salir. Si alguna vez hubiera prestado atención en la clase de química cuando iba a la escuela secundaria, quizás ahora podría usar algún término científico para hablar de esta sensación de que la poesía se va acumulando capa sobre capa, molécula sobre molécula, en alguna parte de mis pulmones, de mi vejiga, de mi útero, de mi hígado… y que en algún momento estalla, se pulveriza, abandona mi ser para flotar en el aire.

En realidad pienso que cualquier literatura relacionada con el recuerdo y la memoria me molesta. Yo quiero escribir del presente, soy fan del presente en cualquiera de sus formas. Sea como sea que el presente se presente, soy su fan.

A veces me despierto presa de pensamientos obsesivos, qué horribles son los pensamientos obsesivos, ideas que vienen del sueño y se trasladan a la vigilia y me dejan inmóvil. Siempre la misma obsesión: la pregunta sobre si mi vida es correcta. Horas dando vueltas en la cama pensando que tengo que cambiar de vida inmediatamente, que esta vida que tengo está mal, que tengo que huir ya, que soy infeliz, que voy a ser feliz en otra parte. Ahora que lo pienso, quizás en la raíz de esta obsesión se encuentren todos los poemas. Quizás cada poema que escribo contiene el deseo de cambiar inmediatamente de vida.

Ya no me importan tanto las personas de la realidad. En la realidad somos todos sanguinarios y genocidas, nos matamos unos a otros. Gracias a esa examiga comprendí que no importa la realidad, sólo importa el libro, la magia es vivir dentro del libro.

Ya está, ya se me pasó, ya me olvidé de Brasil. Además, la magia es el libro, la magia es vivir dentro del libro, de este o cualquier otro, dentro de un libro en construcción, que es como una alfombra voladora que en realidad es una cinta de seda.

más así. Sobre todo creía que el amor era salvación y vivía buscando el amor… que al final encontré, y quizás a eso se deba que ya no busco ser salvada, porque ya lo fui.

A una edad te das cuenta de que ayudar es mucho más satisfactorio que vivir pidiendo ayuda. Quizás cuando era más joven vivía pidiendo ayuda, por favor quereme, ayudame, salvame, salvame… Ahora que tengo cuarenta y nueve años no me siento