Mathilda

Jamás había pensado que el sufrimiento pudiera surgir del amor, y esta lección que todo el mundo acaba aprendiendo me fue dada de una forma que muy pocos habían sufrido.

Sé que voy a morir y me siento feliz, alegre.

Amaba. Temía que la intensidad de su pasión se convirtiera para ellos en objeto de burla, y no podía sufrir que tomaran por un asunto trivial o un capricho lo que él consideraba como su vida misma.

Así es el bosque de las Euménides donde solo los moribundos son admitidos. Y ahora Edipo va a morir.

pronto la hierba verdeará sobre mi tumba y las violetas florecerán. En ella están mis esperanzas. Las vuestras son de este mundo: ojalá se cumplan.

si algún día lloráis sobre mi tumba, coged allí una flor y conservadla sobre vuestro corazón. Pues vuestro corazón es el único sepulcro donde descansará todo recuerdo mío.

Nunca me habéis considerado como alguien de este mundo, sino más bien como un ser que fue enviado desde el reino de las sombras, como penitencia, para pasar unos días de llanto en la Tierra, languideciendo por volver hacia su origen

en el dolor envejecí. Mis pasos son inseguros como los de la vejez. Me he vuelto irritable e inepta para la vida. Y después de algo más de veinte años sobre esta tierra, heme aquí más preparada para mi estrecha tumba que mucha gente que alcanza el término normal de su vida.

Noto la muerte al alcance de mi mano y estoy serena. Ya no desespero sino que miro a mi alrededor con un cariño apacible. Encuentro dulce observar el ocaso progresivo de mis fuerzas y repetirme: un día más, uno más, y sin embargo no volveré a ver las hojas rojas del otoño.

Uno de esos frágiles espejos que siempre adoraron tu imagen se quebrará pronto y quedará convertido en polvo. Pero la siempre fértil Naturaleza creará otro, y luego otro más, y no perderás nada con mi destrucción.