20 poemas

siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: «qué buen gusto tiene usted,
joven».
pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo

pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo

me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,

demente, tengo sueño

por las tardes,

están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,

los niños montan en ponys en los parques, eso está bien,

las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,

hay música grandiosa encerrada dentro de la radio

y yo tengo sueño por la tarde,

tengo una tumba dentro de mí diciendo,

bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen,

déjame dormir,

el ingenio está a oscuras

barriendo la oscuridad como una escoba,

me voy a donde han ido la moscas del verano,

intentad atraparme.

esta Época es un crimen

que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles

y el Odio se ha refugiado en el

dinero.

¿qué

les

ha pasado?

¿y qué me

ha pasado

a

mí?

está oscuro

y hace frío

ahí

fuera.

descubrí dos cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.

pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.

todos esos hombres

fueron

niños

una vez

¿qué

les

ha pasado?

¿y qué me

ha pasado

a

mí?

descubrí dos cosas:

a) que la mayoría de los editores creía que

todo lo que era aburrido

era profundo.

b) que yo pasaría décadas enteras

viviendo y escribiendo

antes de poder

plasmar

una frase que

se aproximara un poco

a lo que quería

decir.

3 HORAS, 16 MINUTOS Y 30 SEGUNDOS
Se supone que soy un gran poeta

y tengo sueño por la tarde

sé que la muerte es un toro gigantesco

dispuesto a embestirme

y tengo sueño por la tarde

sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring

sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres

y tengo sueño por la tarde

sé que hay una mujer que me ama

y tengo sueño por la tarde,

me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla

y me pregunto adonde habrán ido las moscas del verano

recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway

y tengo sueño por la tarde.

algún día no tendré sueño por la tarde

algún día escribiré un poema que encenderá volcanes

en las colinas que están ahí fuera

pero ahora mismo tengo sueño por la tarde

y alguien me pregunta «Bukowski, ¿qué hora es?»

y yo contesto «3 horas, 16 minutos y 30 segundos».

me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,

demente, tengo sueño

por las tardes,

están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,

los niños montan en ponys en los parques, eso está bien,

las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,

hay música grandiosa encerrada dentro de la radio

y yo tengo sueño por la tarde,

tengo una tumba dentro de mí diciendo,

bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen,

déjame dormir,

el ingenio está a oscuras

barriendo la oscuridad como una escoba,

me voy a donde han ido la moscas del verano,

intentad atraparme.