Смерть — мое ремесло

Стоп! Хватит! Прекрати! Рудольф, что ты творишь? Твоя жена ничего не знает? А няня твоих детей? Как ты засыпаешь вообще? Все правда не понимают, что за запах стоит в воздухе? Такой приторный, сладковатый, густой, как будто жгут какое-то странное мясо? У тебя не останавливается сердце, когда ты наблюдаешь через окошко газовой камеры немое отчаяние умирающих людей? Почему тебя не рвет, когда тебе показывают яму с тысячами трупов, которых сжигают, поливая их собственным жиром, чтобы лучше горели? Тебе не кажется, что выполняя приказ, который для тебя дороже всего на свете, ты проявляешь не силу воли, а ее отсутствие? Да, у тебя был жестокий отец, в семье не знали про любовь, а после войны тебе пришлось голодать, страдать и практически умереть. Ты воскрес благодаря нацисткой партии, но почему, Рудольф, ты не остановился, создавая конвейер смерти под названием Аушвиц? Почему тебе не показалось, что все это зашло слишком далеко? Хотя, прости, ведь для вас, нацистов, такого понятия не существовало.

В этом мире нет ни Белого, ни Черного, ни хорошего, ни злого. Все серое.

Очень тяжелая страшная книга. Вызвала противоречивые чувства. Я хотела бы сказать, что эти чувства - ненависть и ярость. Но нет. Это острая физическая боль, скорбь, потрясение, сожаление. По поводу главного героя, Рудольфа Ланга, тоже. Я благодарна автору, что он все-таки показал не просто монстра, но переломанного человека, который все выполнял "основательно". Все что угодно...

Сейчас, когда я пытаюсь утрамбовать в себе этот чудовищный опыт, я вспоминаю, как маленький Рудольф боялся дьявола, а затем решил, что дьявол - не один, дьявол - это люди.