Ève de entre sus escombros

Dime que me quieres, le digo.

Ella responde: El día en que le diga te quiero a un hombre, me mato

Yo vivo aquí desde siempre. Soy refugiado de nacimiento

Mi moneda de cambio para negociar con el destino. No necesito tenerlo todo. He sido una estúpida, como lo es una a los diecisiete años.

Si alguien me está escuchando, me gustaría tener una segunda oportunidad. Incluso aunque eso signifique hacerme cura.

Me pasa la mano por el pelo. Supongo que está tratando de contar cuántas veces ha sido presa fácil para la mano ajena. Como si fuera la parte más fuerte de mi cuerpo, el lugar en que mi energía pudiera tomarse y absorberse.
También porque es la parte más visible de mi feminidad, es ahí donde se empieza, ahí donde se hiere.

Es demasiado tarde para ser buena.

He pactado con el enemigo. Como siempre, hago lo que no hay que hacer.

Pero no, no es tonto. Si no se ama a los diecisiete años, ¿cuándo se va a amar?

¿Qué hizo para provocar esto?
Participa activamente en su propio asesinato. Un poco más y será cómplice. Todavía un poco más y será su propia asesina. Así funciona la gente.

Por mi culpa, ya no se atreve a mostrarse en público. Me conoce. Sabe bien hasta qué punto puedo desafiarlos. Hasta dónde soy capaz de llegar, no solo para destruirme, sino para arrastrarlos a todos conmigo. Pobre madre que tiene que cargar con una hija tan obstinada en su rabia, eso es lo que temen todas las madres, ¿no? El recelo la abarca también a ella, que no ha sabido tomar las riendas, domar la sangre salvaje, el exceso de orgullo y esa obstinación viril de hacer lo que me dé la gana.