Иван Бунин

О счастье мы всегда лишь вспоминаем
А счастье всюду
Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако
Давно слежу за ним
Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано

Человек должен быть человечен не только в своей радости, но и в страдании.

Бунин дошел, особенно в своей автобиографической книге «Жизнь Арсеньева», до того предела в области прозы, о котором говорили Чехов и Лев Толстой — до предела, когда проза сливается в одно органическое неразделимое целое с поэзией, когда нельзя уже отличить поэзию от прозы и каждое слово ложится на душу, как раскаленная печать.