Ceniza roja

El psicoanalista Millán dice… Pero, ¿me psicoanaliza?

Ando a cuestas con tu vida en la mía.

Fantasma, ánima sola, llevo en mí tu máscara mortuoria, para vivir.

No sabes cómo pesa un muerto

Siempre es así cuando alguien se va: lo que queda persevera en su naturaleza.

Los pájaros continúan el canto, el corazón no suspende sus contracciones, el dolor cumple su ciclo. La vida se encoge de hombros.

¿Qué es el tiempo para una pena?

Quedarme bajo la lluvia, hasta que se borre mi biografía. Llueve adentro, llueve.

Mi cuerpo es un huerto cerrado.

l silencio compartido es una forma del consuelo.

Tengo la sensación de haber tocado un rostro en la oscuridad, en la orilla del abismo. No quiero temer.

Debe haber salido de mí un grito terrible. O tal vez se quebró adentro. Me duele el pecho como si me partieran en dos. Como si un cincel se aplicara cruel y pacientemente, día a día, contra mí. El dolor del cuerpo. El dolor del ánima.