Tomás González

El infortunio es siempre como el viento: natural, imprevisible, fácil…

eso del amor funciona con toda su intensidad un rato, cuando la gente es joven, pero después pierde sentido, pues todo el mundo se da cuenta de que las relaciones de pareja son asunto de supervivencia, y que se resumen siempre en esto: «Para que no nos trague la tierra, vos salís a echar azadón y yo cocino y cuido a los niños». El amor: irrelevante.
En ese enredo estoy.

vida hasta ahora ha sido buena. Conocí el otro lado del dolor, su otra orilla, y con aceites y pigmentos creí a veces tocar el infinito. ¿Qué más puede esperar un ser humano?

–Está bien, entonces –dijo, y escribió sin vacilar:
¡Marabilloso!

Es el estruendo mismo de la luz. Difícil vivir algo más hermoso. Es la destrucción del yo, la disolución del individuo. El aire huele a agua y a polvo y uno no es nadie.
No se oye ni para escribir.

Los llamaste? –preguntó Sara.
Yo no la había sentido venir y al

Compuse muchos carboncillos de las dos figuras, en los que busqué plasmar la intimidad que se establece entre seres que se enfrentan juntos al horror del dolor.

No conocí otras mujeres: ella fueron todas. Es difícil de explicar y de entender, pues las mujeres que deseé y no eran ella, las que nunca tuve, tanto como las muy pocas con quienes llegué a acostarme (sin que Sara se enterara, claro, pues habría sido el fin), fueron ella.

No dejé de pintar. Nunca dejé de pintar, hasta hace poco. Terminé los trabajos que tenía empezados, e incluso templé más lienzos y empecé otros, pero durante mucho tiempo fue un acto reflejo, como se cuenta de la gente que camina después de que le cortan la cabeza.

Es el estruendo mismo de la luz. Difícil vivir algo más hermoso. Es la destrucción del yo, la disolución del individuo. El aire huele a agua y a polvo y uno no es nadie.

No se oye ni para escribir.