Maritza M. Buendía

resalta «un país distinto» con un marcador naranja—. Para que no llegue hasta allá el luto ni el dolor de nadie

No sé cómo explicarlo. Tomé al hombre de la mano y leí su mano. Tomé la pierna y leí su pierna. Leí su estómago, su espalda. Al tocarlo me era posible leer su cuerpo: adivinar su nombre, su edad. Estaba como inspirada, nutrida de algo tibio y delicioso que burbujeaba en mí. Senté al hombre en mi banco y abrí las páginas del libro.

—Durante el antiguo Imperio otomano, como las flores silvestres que brotan con tan poca agua o tan excesivo sol, crecía una niña muy bella. Su madre había muerto de una extraña enfermedad, contagiada por el veneno de un mosquito flechador que uno a uno le entumeció los músculos hasta paralizarle también el corazón.